Fotógrafa.

Pequeñita, menuda, la forma de llevar el foulard, el tacón de las botas dibujando una línea hasta su cintura incompatible con la discreción de la ropa negra, el jersey sobre sus pechos, el bolso en bandolera al lado contrario del estuche con los objetivos, el maquillaje casi imperceptible, los ojos pícaros y profundos, el cuello asomando por entre el foulard, el pantalón amoldándose a sus nalgas, delicada aún con las piernas separadas y flexionadas mientras se agazapa buscando un encuadre, la mirada, la melena recogida, firme y suave organizando a los novios y los padrinos, absolutamente femenina y sexy adelantando bruscamente los brazos para luego aproximarse la cámara al rostro como un soldado acomodándose el fusil...

Últimamente.

He hecho un viaje largo que ha tenido mucho de experiencia pero nada de poesía iniciática, aunque descubrí una forma de soledad nueva: la de necesitar compartirlo con alguien para hacerlo completamente real.

He vuelto de ese viaje sabiendo que " me obligaban " a cambiar de lugar de trabajo o a quedarme al paro : de momento he conseguido cambiar de trabajo y compatibilizar con el paro.

He leído en la boda (religiosa) de mi mejor amiga, y he tratado de divertirme a tope en una celebración llena de mujeres ( TODAS hetero ) donde el puntazo de la noche ha sido seguir con discreción ( y radiarla a los distintos grupitos ) la discusión entre una amiga hiperpija y su "prometido" ( entrecomillado no por ironizar, sino citando palabras textuales ), quien resultó ser tan majo como seta, y físicamente un cruce entre el ex de Falete y un Borbón.

He sentido de nuevo la necesidad de escribir, leer y comentar como a mí me gusta : con todo el tiempo por delante y buen ánimo, pero no he tenido / no he sabido crear esas condiciones.

He reparado con estupor en cómo tratar de ver el bosque nos convierte casi en personajes de película sobre teorías conspiratorias : ¿ en serio un soldadito se ha hecho con, conservado y colocado las filtraciones de wikileak ? ¿por qué nadie las pone en cuarentena ? ¿ por qué aprobamos que se declare un estado de alarma con la misma naturalidad con la que no nos interesamos por " la verdad " de la otra parte?...

He superado asombrosamente rápido el no verla a pesar de que su oficina está pegada a la de mi actual jefa; he admitido más asombrosamente rápido aún el hecho de que esta actitud saltará por los aires en cuanto me la cruce dos segundos .

Gatas.

Se desperezan al máximo, hasta formar un arco con sus cuerpos y, en lugar de replegarse, reducen apenas la tensión y permanecen tumbadas con las extremidades extendidas, exponiendo las curvas del vientre y el pecho.

La pequeña, mimosa y muy suya, me mira de reojo desde el suelo jugando a camelarme para que le de su comida antes de tiempo, rasca las uñas en su alfombra y se va a tomar el sol a la cocina maullando falsamente enfadada porque no le funciona la estrategia.

A la otra, mimosa y dueña de todos los trucos para convencerme, le taparé los ojos aún cuando las dos sabemos que finge dormir y no los abrirá, para que la excitación de imaginar lo que le haré en un par de segundos, mientras me siente cada vez más cerca sin tocarla, arquee sus pezones en busca de mi boca, y esperaré a que comience a pronunciar mi nombre para dejarla sin aliento con un soplido suave y lento dibujando su cuello, iniciando el camino que termine con la marca de sus uñas en mi espalda.

1.

- Por que en toda peli hollywoodiense que transcurre en Italia ( especialmente si es una comedia romantica ) TODO es de color siena?.
- Por que en este vuelo ( NY- Duseldorf ) tienen que apagar las luces cuando estoy en plena fiebre escritora?.
- Por que mi companera de asiento en este mismo vuelo, aun siendo demasiado joven para mi, y mas reacia a entablar conversacion que Superman a llevar los slips por dentro de los leotardos no se dormira tan profundamente como para terminar apoyando la cabeza en mi hombro?.
- Que pensara de mi quien se fije en que escribo abarrotando la pagina, sin respetar la cuadricula de la hoja, y que pintarrajeo y garabateo la portada interior dibujando ondas y espirales con las palabras?
- Por que al final de estos ataques de " pregunterio" que me dan ( mucho mas extensos que este ) no esta nunca una hermana de Paula Toller o, mejor aun, de Adriana Calcanhotto?
(Para entender esto ultimo, POR FAVOR id al post "OCHO ANOS" de Farala, en "DEVENGO
BLOGUERA ".
Far, gracias por colgar el video.
Kali, gracias por encontrar la cancion.
Youtube, gracias por Adriana Calcanhotto).

Se empieza por aqui y...

Soy una maniatica del "empaquetamiento": rasgo por completo un solo extremo del sobrecito de azucar ( a poder ser el mas corto, dando por hecho que la mayoria de los sobres son rectangulares); una vez vaciado, introduzo el fragmento rasgado en el sobre, y acabo por doblarlo cuantas veces pueda hata convertirlo en una especie de canutillo mas o menos aplastado.
Como suelo pedir dos de azucar, este primer rollo acaba dentreo del segundo sobrecito.
Pero no se acaba ahi el asunto: tiendo a hacer lo mismo con cuantos envoltorios susceptibles de sufrir el mismo proceso caigan en mis manos.
Mi ultima adquisicion son los paquetitos con los cubiertos de plastico para la comida durante el vuelo.
En el mismo ( y fragil ) envoltorio de celofan en que venian primorosamente empaquetados acabaron no solo el cubierto y la servilleta, sino tambien los sobrecitos de crema y azucar para el cafe, los de sal y pimienta ( tambien dos de cada ) para el zumo de tomate, el celofan del panecillo, el papel plata del quesito, y la tapa del menu.
De esta ultima estoy super orgullosa porque estaba hecho de una mezcla entre papel acartonado y aluminio, flexible hasta convertirlo en un cuadradito, pero con esquinas algo duras, todo un peligro para el pobre celofan.

Alguien sabe si hay grupos de ayuda?...

Soy muy de parques.

En ellos no tanto descanso como veo verdaderamente donde estoy.
Proceso lo que los contrastes, los museos, los companeros de alojamiento, etc. me han ido haciendo sentir.
Acentos, olores, ruidos, se hacen reales, junto con la ciudad que los origina.
Y siempre merece la pena romper el ritmo ( y, quizas dar al traste) de los planes hechos antes de comenzar el dia para aprovechar al maximo el tiempo del que dispongo.

En ciudad ajena, claro.
La mia, tengo la mala costumbre de vivirla solo para ir de A a B.

NOTA

Al no contar con acceso a internet en las condiciones que me gustaria durante este viaje, los posts desde el 11 de septiembre en adelante no estan subidos en el orden en el que fueron escritos ( no es importante, todo hay que decirlo).
Ahora mismo, hay mas en mi libreta que actualizados.
Intentare tenerlos listos para dejarlos programados, pero no creo que se me logre, mas que nada porque, en general, o me salen del tiron ( aqui directamente o en libreta si no queda otra), o terminarlos es cuestion de dejarse llevar y fluir, y no de ponerse fecha limite.

Que la nota es mas bien insulsa y carente de importancia. El asunto es explicar por que no respondo casi comentarios ni comento otros blogs cuando si subo posts nuevos...

Que la risa ( y la ortografia completa de este bendito idioma nuestro ) os siga acompanando.

Que bien me viene este viaje.

Para 0lvidarme ( un poco ) de ella, para darme un respiro y que no se me siga yendo la cabeza peligrosamente y EN VANO.
El penultimo dia de trabajo no pude hacerme la encontradiza ( o invento un sistema a distancia para mantenerla encerrada en el w.c. hasta que yo llegue, o lo veo francamente mal).
El ultimo ella no vino, pero con el ajetreo que trajo la manana apenas me dolio.
Regrese del trabajo aprisa para recuperar en el tiempo de un cafe casi cinco anos de ausencia con alguien en su momento especial.
Bueno, vale, hubo silencios hiperbreves en los que pense " ahora de que hablo?", pero la conversacion que surgio fue fluida y,sobre todo, calida.
Sin bajar el ritmo prepare todo el equipaje, hice toda la casa y baje al pueblo a dejar a la gata ( ay...) y a despedirme.
Cene rico, le explique a mi madre el planning con los itinerarios y los vuelos, me registre en la embajada, vi la tele...
Vamos: me distraje lo indecible.
Y, por la noche, sone con ella.
Dormida, es la primera vez que me pasa...

Erotismo I.

Fue en Central Park que vi, por fin, a dos mujeres bailando un tango.

MARCHO POL MUNDO...

Eso le digo a mi abuela cada vez que me despido de ella ( para ir a por el pan, a un curso, o como ahora, de viaje).
De hecho, se lo dije esta manana, y ahora mismo escribo desde el albergue de mochileros ( asi viajo yo cuando voy sola- o sea, siempre-) en Barcelona donde espero las horas para coger manana el vuelo con el que dar el primero de los 4 saltitos al charco que me esperan.
Albergue al que no me traeria a nadie, y para que experiencias pasadas me inmunizaron. El encargado es muy majo, ingles, y aparte de poner la musica a todo trapo me tiene configurado el teclado para guiris, y no hay cosa que mas atacada me ponga que verme escribir sin tildes etc.etc.
NECESITO imprimir la reserva para el bus que me lleve del JFK al proximo albergue. Para imprimirlo he tenido que enviarselo previamente a el. Ha decidido recoger la colada antes que comprobar que esta todo bien e imprimirlo, asi que estoy aqui metida esperando con todo abierto ( como suena eso) en lugar de paseando por esta maravilla de ciudad.

Me gustaria decir que ire leyendo vuestros blogs, pero no se si me quedaran fuerzas a lo largo de los dias.
Regreso a casa a primeros de octubre, pero imagino que necesitare unos diitas para centrarme.

Mientras tanto, que la risa os acompane ( diosssssssssss que pena de enie ... ).

Besos a todas.

Me gusta más que comer con las manos...

Que lo sepas: ( 1-15/08).

Al llegar saludo a éste y a aquél mirando hacia tu oficina, aún sabiendo que no estás; me da un vuelco al corazón cuando estos días veo luz allí, por mucho que sólo pueda tratarse de la limpiadora o de uno de tus segundos de a bordo; mantengo la costumbre ya instintiva de alzar la cabeza para seguirte desde lejos incluso en plena reserva telefónica; esta zona de la terminal ( y mis días ) están más oscuros que nunca ( es que a mí no me gusta exagerar ) sin la incomprensible querencia que tienes por el beige.

Caigo en la cuenta de que tal vez miro demasiado a la tercera o cuarta vez en que parece que tú también estás mirando ( dichosa perspectiva ), y por eso estaba convencida no solo de que lo sabías, sino de que me veías como una " acosadora visual" : ¿ por qué si no ibas a pasar por la oficina contigua a la mía sin saludar? ( ¿porque llevas dos semanas de trabajo hasta los topes, a lo mejor?).

Pero los dos minutos que hablamos el otro día confirmaron que se me va mucho la olla.

Así que, visto lo mucho que " sufro", espero que hayas tenido el detalle de haberte ido de vacaciones junto al mar, y que vuelvas relajada, morenita, con ganas ( y acierto ) por lucirte hasta ahora desconocidas...

¿Qué te cuesta?.

Diógenes emocional.

Estudiar, volver al gimnasio, ponerme otra vez a dieta, ahorrar, formatear el portátil, cuidar a mis amigos, mimar a mi familia, recordar a mi abuela, vivir ( también para postearlo ) ...

Unos cuantos "debería" claros, definidos, perfectamente identificables, necesarios.

Verse desde fuera sin inmutarse, huir hacia adelante cuando duele ( " desde mañana estudio, nado , verduras, controlo, recupero, llamo, beso y abrazo, flores y lágrimas, salgo y chateo y la conozco" ), decirlo aquí porque nadie sabe que no cambio, confiar en la indulgencia de quien ya me ha visto en estas, bloguear (leer o ir al cine) para arroparse y leer los sueños propios en las vidas de otras...

Y enfadarse y reprocharse por un instante, imposible olvidar que lo sobrecogedor de "Los indiferentes " y "El tedio" no está en los personajes, sino en reconocerse en ellos.

Hasta hace poco, cuando el departamento correspondiente detectaba un posible fraude/robo con la tarjeta facilitada para pagar una reserva, modificaban esta última de manera que el sistema generara aviso de comprobar todo antes de permitirle facturar.

Pero,ahora, el agente que se encuentra con estos casos, directamente cancela la reserva e introdcue una breve explicación.

El fin de semana pasado tuve que atender simultáneamente dos de estos casos, claro que resultaba un poco extraño por todo lo que tenían en común, y, me duele reconocerlo, porque ninguno de los pasajeros resultaba sospechoso.

Así que llamé a la central,echaron un vistazo y me autorizaron a hacer una serie de comprobaciones; si el resultado era positivo, podía crear una nueva reserva manteniendo el precio original ( el tipo de cancelación llevada a cabo había reembolsado previamente el importe).

Esta mañana las compañeras de facturación me llamaron porque no enocontraban a unas pasajeras, al entrar en su reserva me pareció que era el mismo caso.

Cuando las vi aproximarse, una mamá y una niña africanas, me pregunté si, de haber sido ellas el primer caso del fin de semana, me habría extrañado lo suficiente, si me hubiera empeñado tanto en ayudarlas.

Hoy seguí el procedimiento, no era ella quien había pagado la reserva, y cuando le expliqué que tendría que comprar otro billete, en su cara y en sus ojos vi de todo excepto nerviosismo o culpabilidad.

Dijo que debía llamar por teléfono, le expliqué que aún tenía tiempo, pero no volvió.

Hasta llegar aquí (donde "sólo" estamos la central y nosotros), mi trabajo´de los últimos diez años me ha mantenido siempre compartiendo espacio y tarea simultáneamente con españoles y extranjeros de distinitos continentes que,tanto unos como otros, confirmaron pero también rompieron estereotipos.

La mamá de esta mañana parece que he venido a demostrar que esos diez años no me han servido para nada.

No ha sido un buen día.

Con un par.

Una cosa es improvisar las vacaciones, y otra lo que hago yo.

Se ve que eso de que los vuelos me salgan gratis ya lo arregla todo, como si fuera a dormir y ducharme en los aviones y a nutrirme también en ellos.

Hace casi un año que tengo decidido el primer destino y dónde alojarme, hace menos de dos meses que cambié el segundo.

¿Que me exigen tarjeta de crédito para reservar, aunque el pago se haga a la llegada? Pues yo la solicito ahora, sin reparar en que, por no cambiar domiciliaciones varias mantengo la cuenta en Lanzarote, con lo que los plazos se alargan ( hasta ahí llego, pero de la responsable de mi sucursal bancaria aquí en Oviedo me esparaba una respuesta más concreta).

¿Que para entrar en el segundo destino hace falta visado?Pues ya hablaré con Fulanita y Menganito, que me darán informaciones contradictorias sobre cómo conseguirlo más barato que a través de la Embajada ( como son contradictorias, no me atrevo a resolver mis dudas vía mail con la embajada, no vaya a ser que guarden mi consulta y mis datos y luego al llegar me digan " sí, visado ok, pero mira lo que tengo.... tú p'afuera").

¿Que tengo casi un año para apañar mi sueldo mileurista e ir dejando un fondo para lo que viene siendo algo insignificante como la supervivencia por ahí por el mundo?. Pues ya me dedicaré a "manirrotismos" varios, incluído el no leer( ni recordar) las condiciones de cierta web de contactos. Si lo hubiera hecho, no me vería frente a una renovación de suscripción automática por la que me piden la anualidad completa...

Resumiendo: me veo suplicándole a mi madre que me perdone el alquiler del mes que viene (siempre puedo chantajearla con lo de " no querrás que me quede sin un duro por ahí y...").

O, lo que es peor: teniendo que renunciar al súper viaje que tanto he estado deseando.

El año que viene repartiré mejor las vacaciones, y los viajes, he decidido vivir al día pero aprovechando las cosas.

Ya me siento mejor: qué daño hizo Escarlata O'Hara con ese " ¡ Ya lo pensaré mañana!...".

Yo quería ir al Mercadona...

... a ese que está cerquísima de mi casa, junto a la Plaza del Fontán ( la del mercado ) y todas las sidrerías con terraza de esa zona.

Eran las 19:30 y me encontré a una amiga que también vive en el antiguo y que también quería ir al Mercadona...
Ella dijo " ¿hacemos la compra y tomamos unos culetes?".
Yo dije " ¿tomamos unos culetes y luego la compra? es que menudo engorro con las bolsas...".

Cinco horas, unas parrochas, una ensalada, seis botellas de sidra y muchísimas carcajadas después, el aprovisionamiento en el súper se redujo a desodorante en la farmacia de guardia.

Cuidadito, que también fue una tarde productiva: mi amiga aprendió a utilizar las horas para situar a una persona en el espacio sin tener que señalarla o ni siquiera mirara para ella:

-Me vuelve loca, a tus siete...

Al principio le costó un poco, en lugar de mirar la esfera del reloj para situarse por alguna extraña razón prefería sacudir la cabeza hacia adelante como diciendo " ahí son las doce".
Pero adquirió soltura de profesional a ritmo directamente proporcional a los culinos de sidra que iban cayendo.

Qué curioso: lo mismo me sucede a mí cuando me toca escanciar...

Las casas hablan.

El piso sigue estando tal y como estaba cuando me instalé.

Quiero decir: es perfectamente habitable y acogedor ya sólo con los colores que elegimos al reformar, pero exceptuando los libros, unas cañas de bambú y algunos utensilios de cocina escogidos, nada hay en él que lo habite.
Hay muchas fotos que quiero colgar.
Algunas están aún por hacer.
Pero la disposición que ocupen es algo que, sencillamente, no depende de una decisión.

Mi madre se ponía enferma viendo las paredes desnudas, durante todo el año que transcurrió entre la muerte de mi abuela y la mudanza intentó comprarme marcos, espejos, lámparas...
Durante todo un año le dije que no podía decir,que ya iría viendo cuando estuviera instalada.
Quizá debería haberle dicho entonces que siempre he necesitado un tiempo para sentirme parte de las casas en las que he vivido, que sólo era cuestión de esperar a que el piso y yo empezármos a intuirnos y relacionarnos.

En lugar de eso, el día en que decidí que volvíamos sobre el tema por última vez, tan solo pude decir:

- Las casas hablan.

Me miró sin saber cómo encajarlo, si debía tomarlo en serio o no.
Argumentó lo de siempre, pero creo que decidió sobre la marcha enfocar mi respuesta como una
nueva forma de desviar el tema, sin prestar atención al fondo ( " mi hija está como una chota...").

Pero, de momento, funciona.

No te queda nada...

Ayer en el aeropuerto me entretuve observando a un crío como de quince años.
Llamó mi atención porque estaba riñendo a su hermanita, quien debía ser unos diez años más pequeña e insistía en soltarse de su mano.
Después de "imponerse" un poquito, comenzó a explicarle con paciencia, pero sin perder la pose de hermano mayor, las órdenes que el papá les había dado.
En seguida ella alzó los brazos y dio saltitos para que él se sentara y la pusiera en su regazo.
El crío seguía hablando, pero muy pronto se redujo todo a una sesión de mimos, abrazos y besos que todos a su alrededor seguimos con sonrisa de gilipoyas y cayéndosenos la baba ( a mí, en cierto momento, se me caía más que nada por ver cómo babeaba una de las espectadoras...).

Y así, con el ambiente saturado de rollo conmovedor ante la naturalidad con que un adolescente expresaba su ternura, y reconfortados al ver cómo su implicación en "educarla" daba frutos, les vimos ponerse de nuevo en pie.

La nena no tardó ni diez segundos en retomar sus intentos por soltarse.
Y yo no pude más que mirar al chico y pensar compasiva: "No te queda nada...".

Cuando dicen que las mujeres maduramos antes que los hombres, ¿ se estarán refiriendo a esto?.

Paraíso.

Segunda semana consecutiva librando sábado y domingo, segunda semana consecutiva que planeas pasar las tres noches del finde en el pueblo y no lo cumples.

El domingo estás tontorrona pensando en volver al paraíso ( casi ) perdido, en la aldea como marco de un universo propio que conforman la casa y la huerta, en la comida casera, y en los mimos de mami después de una semana sin veros.

Así que lo de " coge el 1 y te bajamos a buscar a la parada " cuando llamas para decir que ya estás lista, te deja un poco para allá ( es la una y pico muy largas, solajera que te mueres, estás solo a 10 minutos pero a una cuesta tremenda de la parada y... joé, tienes hambre, qué se le va a hacer).

No has hecho más que empezar a protestar y tu propia madre te espeta: " va a empezar la carrera y quiero ver la salida. Haberte levantado primero".

(Aquí conviene aclarar que nadie, NADIE de mi familia era fan de la Fórmula 1 antes del momento Fernando Alonso; que su abuela viva en el pueblo de al lado, que el propio Fernando se haya hecho una casa en la aldea de al lado parece ser que despierta como un lazo de compadreo que se me escapa; mi padre sigue asegurando que una día, en su periplo andarín con el perrazo, se lo cruzó mientras F hacía footing...).

Si de la que llamaste tenías hambre, para cuando llegas a la casa tienes el estómago por los suelos.

Es conmovedor ver cómo salen a recibirte únicamente el perrazo ( mastín grisáceo, precioso, más bueno que el pan, se sienta y si levanta la cabeza le llega el hocico a tus tetas, te pisa y no te machaca los dedos: te los amputa ), la fiera ( un minipinscher oficialmente adulto desde hace un mes y cuyo peso asciende a la sobrecogedora cifra de 3,500 kgrs. ), y la cacatúa, sorprendentemente callada.

Dentro de la casa, tu abuela haciendo como que entiende toda la movida de parciales, paradas en boxes, etc., tu padre comentando al comentarista de la carrera, y tu madre diciendo " ¿Kovalainen fuera? que se joda"; le preguntas,por putearla, que quién es Kovalainen, y ella " no sé, uno que me suena conocido".

Tu padre te pone al día en un pispas, aguantas dos vueltas pero la bestia del estómago despierta del letargo, y acabas renuciando a la trabajera de preparar todo para comer fuera bajo las parras: bandejita al canto y a comer delante de la tele.

Una vez terminada la carrera, mientras los demás comen tú medio vegetas soñando con las súpersiestas en la huerta, a la sombra de una peral que ahora está empezando su segunda vida.

Siesta ( más bien un quedarse traspuesta) hubo, por supuesto, sólo que requiere casi un acto de fé.

¿Por qué?.

Pues porque antes bastaba casi con una toalla de la playa, pero ahora el cuadro es este:

dos hamacas de jardín, dos esterillas ( una de ellas acolchada), dos sombrillas, un pie de sombrilla hecho con un tronco que se sujeta con dos pedruscos y una baldosa ( ... ) la otra se clava directamente en la tierra, el sillón de mimbre donde se sienta la abuela, cojines, una almohada, la cama de la fiera, el tigre de peluche con el que el pobre intenta desfogarse, un paraguas, y algo de beber.

Lo normal sería que quisiéramos mantener a la sombra nuestras cabezas.

Pero no: mi madre no quiere sol en el vientre, mi hermana no quiere sol en general, habrá que juntar las hamacas, las hamacas son anchas, casi tan anchas las dos juntas como la sombra que proyectan las dos sombrillas también juntas.

Por eso a mí me toca reptar por la esterilla acolchada buscando sombra pa mi cabeza, y tratando de encontrar LA postura definitiva sobre una huerta que es de todo menos plana y uniforme.

Por eso a la abuela le toca taparse con un paraguas.

Se vengó con un sutil goteo de preguntas para no dejarnos dormir.

Llamadas.

Trabajo en una empresa extranjera procedente de uno de esos países considerados como el motor de Europa.

Gran parte de mi tarea consiste en atender llamadas de dos centralitas: una radicada en España ( que apenas aporta el 10% del volumen total) y la otra en el país de origen.

A través de esta última atendí hace unos días a una viejita muy amable, muy dúlce.

Hablaba ese idioma con un leve acento extraño, y antes de dejarme empezar a ayudarla lo primero que hizo fue disculparse porque era española.

Le encantó saber que yo también, sin embargo, a renglón seguido, dijo " pero tenemos que hablar en este idioma porque he olvidado muchas cosas".

Su consulta era sencilla, no requería especial concentración por mi parte así que, sin yo quererlo y con apenas un par de detalles, me la imaginé perfectamente en uno de esos trenes que permitieron al franquismo jactarse de que en España no había paro (noshajodío, lo que había era dos millones de emigrantes...).

Sin embargo, más allá de las escenas veloces y simultáneas que hayan podido surgir en mi mente mientras hablaba con ella, lo que conservo es una sensación de pena : ¿ con qué concepto de sí misma salió de aquí? ¿con qué complejos llegó a ese país?¿ qué percibió para que, después de todos los años que son necesarios para olvidar el idioma en el que naciste,sigas siendo consciente de que te saben de fuera, y que debes disculparte por ello?.

Seguramente la historia de esta mujer no tenga nada que ver con lo que me he imaginado.

Seguramente en ella me haya imaginado la historia de muchos otros.

Seguramente, este resentimiento hacia el país " de acogida" ( y que a mí también me paga la nómina) tenga mucho, pero MUCHO que ver con el diíta que me han dado dos trainers a los que he tenido que llamar...

Verano infinito.

http://www.youtube.com/watch?v=KAEVyO94wtw

¿De verdad hace falta explicarlo?.

Hoy por la tarde me he comprado este perfume:

Fundamental es prestar atención a dos detalles:

- El pulsador tan alargado;
- es un perfume para hombre.

En cuanto al primer detalle, lo cierto es que desde que lo vi me resultó evidente el " mecanismo" de este frasco.

Con respecto al segundo, diré que no le concedí importancia en ningún momento ( a veces me gusta más cómo huelen en mi piel los perfumes para hombre que los femeninos).







Hasta que, al abrir la caja, me encontré con esto:

No puedo parar de reir...

Por fin...

...se acabó la sensación de aplazar la vida, de vivir no a caballo sino inmóvil en el escalón desde el que montar mejor, la rabia por no ser capaz de saborear el día, sin mirar más allá, el "para qué empezar esto si me voy a ir" aún cuando no tenía fecha fija...

Me traje de la isla mágica unos planes que 2009 ha cambiado con una inercia a la que ni por un momento me he planteado resistirme, con una rotundidad perfecta que, por ahora, no me parece acomodaticia.

Mantengo un equilibirio razonablemente sano entre el dejarse fluir con la vida y la certeza de que tiene más mérito conseguirse activamente las condiciones de vida.

Digo con la boca llena que he encontrado mi sitio aquí, en una tierra ( la mía) en la que nunca me sentí fuera de lugar,sabiendo que quizá en un par de años, cuando este rollo new age de fluir ( y el no encontrar solución a mi vida sentimental, pa qué negarlo) sí pueda sentir que debe haber algo más, algo mejor en otro sitio (para otro post que me pille más fajadora queda dilucidar si el no encontrarla es cosa externa o energía equivocada que proyecto).

Pero, en medio de estas nuevas dualidades, se asienta cada vez más firme la aceptación de que durante seis años viví dos vidas, una diaria en la isla mágica y otra aquí en vacaciones, y hasta una tercera : la de los vuelos que me llevaban de una a otra sin necesidad aparente de transición, reflexión o asimilación.

Cada una va ocupando todo el lugar que le corresponde y merece,con la misma naturalidad con la que sentía " vuelvo a casa" al besar a mi madre o al nombrar sin vacilar los pueblos que divisaba desde el avión al aterrizar en unos colores tan espectaculares y distintos a los míos.

El yo que saltaba de una a otra ya no se siente compelido a escoger, a contentar,a explicar que lo mejor de una no elimina de un plumazo todo lo anterior.

Ahora mira hacia atrás, relativiza, sonríe con ternura y cierta benevolencia, y se permite una nostalgia maravillosa: algo de mí ( que decía Camilo el Grande -Sesto, no Cela-) existe con y en el acento y los colores de la isla mágica,allí se queda aunque sus frutos vengan conmigo.

Qué trabajera...

... la de mantener ( qué optimista) llevar un blog.

Cuando empecé y me limitaba a dos temas todo era súper claro, hasta las etiquetas.

Ahora que después de un año y pico comatoso esta...criatura parece que va tendiendo a orgánico y a formar parte de mí, ando en el limbo de " necesito etiquetas... pero no las veo, no las veo, no las veo...".

Por un lado son muy prácticas, por otro es como encorsetar el surgimiento de las entradas.

Allá por el principio de los tiempos la pretensión era reflejarme en plan literario ( en fin...); ahora, concibo un/mi blog como la necesidad de contar algo.

Quizá no sean planteamientos tan diferentes: ambos los vivo dejándome llevar, rumiando ideas y textos de la forma más insospechada pero siempre, siempre patiendo de algo subjetivo.

Veremos.

Me tiene comprada.

De unos años a esta parte mi abuela ha experimentado un bajoncillo.

Está perfecta de salud, pero ya no es activa como antes, y mentalmente está bien también, pero tiende a repetir mucho las cosas, en parte por el desgaste lógico de la edad y en parte por falta de atención a las respuestas que pide.´

Siempre fue miedosa, quizá el miedo ahora le hace formular preguntas para que las respuestas la tranquilicen pero, al mismo tiempo, la lleva a imaginar la peor situación posible...

La cuestión es que ahora es mucho más espontánea, como un niño.

El sábado estábamos las tres en la antojana, en el pueblo, mi madre y yo intentando leer y ella con ganas de cháchara.

En un momento dado nos reímos de las gracias que hacían los perros, segundos después volvimos cada una a lo nuestro pero ella se quedó en silencio de pronto, y dijo como para sí :

- Ya increíble la naturaleza, ¿eh?: perros...gatos... persones... ¡qué bárbaro!...

Yo no sé con qué aspecto de ella me parto más de risa, si con los puntos que se marca repilcándole a mi tía, o con estas frases así tan...tan...

Sea como sea, me tiene comprada.

MUITO OBRIGADA, SARAMAGO.

No he leído todas sus obras,;confieso que algunas las terminé sabiendo que debería releerlas para

entrar en ellas verdaderamente;no creo que pudiera asociar más de uno de sus personajes con la novela correspondiente...

Pero lo que sí sentí desde el primer momento, lo que me hacía volver a leerlo tras un alejamiento necesario, era esa mezcla tan peculiar de ternura, humor, firmeza y tantas cosas más.

De las pocas reseñas que ayer vi en la tele, la más completa ( al menos desde la imagen que me dio tiempo a formarme de él), es una en la que se definía como un pesimista y, casi a renglón seguido, contagiaba su energía al rechazar la utopía y decir que, si había algo que arreglar para el futuro, que ese futuro fuera ya mañana mismo.

Una vez escuché a su esposa y traductora decir que leer a Saramago era sentirse respetado como persona.

Si sólo fuera eso... :).

LAS AMIGAS DE V.S.

Hacía tiempo que no estábamos las tres juntas.

Nos conocimos en el colegio, con catorce años ( ellas quince) y no diré que fuimos inseparables ( creo que vivieron cosas de las que a mí me dejaron al margen) pero casi.

Luego, una se fue a estudiar fuera,con los años regresó pero entonces yo marché a trabajar, y ahora que volví hace mucho que cada una tiene su vida.

Quizá la amistad tenga varios grados, pero si un amigo es quien te llama para ver cómo te va antes de que tú puedas necesitarle, entonces este trío hace mucho que no somos amigas.

Estoy siendo injusta: durante mis años fuera, me crecieron en los ojos un par de vigas considerables...

En vacaciones, tomar sidra juntas era algo que, al menos yo, ajustaba al tiempo del que dispusiera después de organizar " lo importante".

Esta cena inaugural iba a ser una simple toma de posesión de una casa en la que llevo instalada dos meses escasos, y en la que viví la mayor parte de mis primero siete años.

Por eso me prestó que el futuro santo de una estuvier a piñón fijo con las oposiciones, que el marido de la otra necesitara descanso después de una media maratón, y que la misma me llamara toda ofendida cuando le pregunté qué le preparaba a la peque para decirme "oye, para una vez que salimos, la cría que se quede con mi madre Y PUNTO".

Me prestó oirlas reir y charlar en la salita, por el piso,mientras yo ultimaba los detalles, y ofrecerse de vez en cuando a ayudarme al ritmo de " la coca-cola, si quieres, para ti; vete abriendo otra de Marqués de Vizhoja".

No creo que la calidez de esa noche, auténtica como el cariño que aún existe entre nosotras, nos encaje de nuevo a las tres en la rutina de cada una.

Pero en ningún momento tiramos de anécdotas mil veces repetidas.

Y,en cierto modo,entre platos, vinito y chupitazos, nos redescubrimos.

BIENVENIDA

Me gusta la sensación acogedora que hay en cocinar para alguien: cudrar el menú partiendo de los " yo no como eso", improvisar algo al hacer la compra que lo armonice todo, revisar la logística si toca trastear en cocina ajena... Y charlar tomando un vinito mientras se va dando forma a todo.

PECOS
Pero bueno pero bueno pero buenooooooooooooo!!
Si por “fan” se entiende a alguien que conoce, por ejemplo, las canciones de un grupo musical, entonces yo fui fan ( de estos dos...)
Tenía cinco o seis años, y no fue culpa mía.
Hasta que cumplí siete, pasé casi más tiempo con mi abuela que con mis padres.
Y también,por una temporada, muchas tardes con la hija de su vecina, quien era unos diez años mayor que yo.
Verdaderamente, no puedo decir si fueron muchas.
Pero sí las suficientes para memorizar todo un LP. Lástima, no recuerdo el título, pero en la contraportada estoy por apostar que aparecía una foto de un concierto suyo tomada desde el fondo del escenario: se veía al público ( esos apelotonamientos , mozas llorando, cantando, gritando, gesticulando...), el cañón de luz, y las figuras de los dos embutidas en unos monos estilo “Fiebre del sábado noche” sobrecogedores.
Si años después ( incluso aún hoy) sonaba una canción de Los Pecos ahí estaba yo recitando la letra sin vacilar.
Supongo que hablábamos, que me contaba cosas entre vuelta y vuelta al disco; supongo también que yo le contaría cosas, pero en ningún caso mantendríamos una conversación ( que los cinco o seis años de entonces no son como los de ahora, ni de lejos; y una aún ahora es pánfila, con lo que de aquella, miedo me da recordarlo...);recuerdo el lugar que ella ocupaba en la habitación y dónde me sentaba yo.
Pero las imágenes no me llegan más que para completar una tarde, por fuerza tienen que haberse perdido muchas otras por el camino ( o será que eran tan iguales que unas pocos las engloban).
Igualmente borroso es el recuerdo del momento en que, con la colaboración de su hermano ( mayor que ella) y de sus padres (destrozados de risa), pasó de ponerme a Los Pecos a hacerme escuchar una muestra de eso que forma parte de nuestro más arraigado sustrato cultural: las cassettes de gasolinera de “ Chistes verdes y canciones picantes”.
Yo, por supuesto, tampoco tuve la culpa.
Pero pasé a ser un retaco rizoso, delgado ( tiempos aquellos) y tímido a quien los adultos, en plena sobremesa ( particularmente en el pueblo,después de un asado) le decían “cuenta un chiste”, y se sentaba en un taburete y empezaba a largar por esa boquita cosas que a ellos les hacían desternillarse de risa y a mí me dejaban cara de “ pero de qué se ríen...”.
Cuando por fin comprendí los dobles sentidos y el vocabulario, mi madre dice que
me enfadé con ella y le decía “ ¿¿pero por qué me dejabas hacerlo??” muerta de vergüenza.
Aún hoy recuerdo algún chiste.
Y tengo la sospecha de que el fin de mis tardes con la vecina está relacionado con esto...

De ketchup y adoraciones.

nterior.Tarde. Restaurante comida rápida de famosa multinacional ( la del payaso, vaya).
Mira que he visto de todo en este tipo de locales: batallas campales de hamburguesas entre mini-
monstruos de seis años; organización de trabajos escolares; cortejos adolescentes ( chicas por un lado, chicos por otro, y a pavonearse a gritos); y confidencias románticas entre parejas no sólo adolescentes que,invariablemente, acababan en besos ( y yo, invariablemente, pensaba siempre lo mismo: “ ¡qué guapo yé querése!” y “ pero por favor...¿¿a qué sabrán esos besos después del ketchup??”) .
Pero asistir a la gestación de lo que parecía un golpe de estado contra la actual directiva de determinada Adoración Nocturna, eso...eso madejao muerta.
PD: Es lo que tienen los estereotipos. Pero aún ahora recordando la escena no puedo evitar sentirme sorprendia, pensar que sigue siendo una situación “ de post”.

Far.

La escuché por primera vez en el capítulo de "Urgencias" ( "E.R.") en que muere el Dr. Green.

Me hubiera gustado subir ese vídeo, pero no lo encuentro...

Y lo que encuentro en goear va a saltos.

Pero este vídeo, especialmente a partir del 2:40, refleja exactamente lo que quiero transmitir.



http://www.youtube.com/watch?v=7dArEv_9taI



Muchos besos, Far.

EN GUARDIA

Me da miedo el cajero súper amable de Mercadona.
Saluda no solo al cliente que debe atender en cada momento, sino a todos los que vienen detrás, con un entusiasmo que no puede ser real;sonríe solo con los labios mostrando una dentadura como de hiena...
Dice “¿¿Qué tal??” en lugar de “ Hola” o “Buenos días”, pregunta en cuántas bolsas quieres que te distribuya la compra ( creo que es la pregunta más surrealista que me han hecho en un súpermercado), te avisa a tiempo de evitar que se te ensucie la chaqueta con polvo que ha quedado por la cinta de la caja y parece que le haya tocado el Gordo si le pagas con el dinero justo (sobre todo si hay céntimos de por medio).
Le he visto mantener esa actitud ( y esa sonrisa) aún cuando, estando su caja abarrotada, dos compañeras le han dado, de malos modos y a voz en grito , órdenes totalmente contradictorias.
Acabo de caer en la cuenta de dónde reside este temor: esa calvicie, ese entusiasmo desaforado y esa sonrisa de hiena son iguales que las de José Luis Moreno....

Voluntad.

Al tercer donuts de chocolate, su ánimo resucitó de entre los muertos.

SEÑALES II

Durante algunas semanas permaneció tumbada, con muchas menos ramas de las que le recordaba aún pegadas y una de las raíces prendida en la tierra.
Cuando el tiempo aflojó, mi padre serró las ramas para leña con la que asar corderos, y una parte del tronco que, esperemos, habrá de convertirse en banco.

La leña está secando a buen recaudo.
El futuro banco permanece la intemperie, junto con otros fragmentos de menor tamaño.
El primero, la verdad, me parece demasiado pequeño para producir un banco.
En los segundos,veo posibles mesitas rústicas, soportes para macetero ( en incluso maceteros), portavelas y faroles, pero sospecho que la podredumbre no afecta solo a la corteza y las primeras capas de madera.

Aún no me acostumbro a que su ausencia deje correr el sol por casi toda la antojana; a abarcar con la mirada hasta el otro lado de la colina, donde cierta casa-museo eliminó también la línea de árboles que delimitaba propiedades y establecía sombras.

El vértigo premonitorio le echó un pulso a mi abuela, que cumplió 83, y se lo ganó en 24 horas( entre el 18 y el 19 de marzo de 2009).
Durante su velatorio, en el tanatorio, recibí la llamada que me llevaría, previa entrevista, al puesto de trabajo que desempeño ahora y me renace las raíces aquí.
El 27 de marzo pasado mi prima daba a luz al que hubiera sido su primer biznieto.

Cuando pensaba que acabaría corriendo la misma suerte que la leña, se trajo maquinaria con la que devolver tocón y raíces a su sitio.
La mobilette sobre la que la tumbó el vendaval aún servirá para adornar alguna jardinera en la huerta.
La hierba no ha dejado rastro del cráter a los pies del tocón.
Y este, como se ve a la derecha, está retoñando.

EN UN PISPAS

No hace tanto, llegaba a casaun domingo a las nueve de la mañana, suspirando por meterme en la cama antes de que la resaca se metiera en mi estómago, y diciendo ( más bien lloriqueando):

- Yo no quería estar así... no pienso volver a beber...


Ahora, regreso con croissants recién hechos, deseando meterme en la cama para dormir como un bebé ( pero no demasiado, para aprovechar el día), y pensando ( con todo el fastidio del que soy capaz):

- ¿¿Para cuándo chapa y pintura autodesmaquillante??.



¿Qué ha pasado (y cuándo) con mi "juventú"...?.

Tiene un tick

Bolleras del mundo: si atravesáis una fase en la que los desajustes de vuestro gaydar os lleven a pensar que lo mismo carecéis de él ( “Diossss...si no lo tengo, ¿¿¿¿ a ver si va a ser que no entiendo????”), por lo que más queráis: NO vayáis a un pueblo turístico mallorquín.

Nota: no sé si lo sabréis, pero ciertas zonas de Mallorca parecen la provincia mediterránea de Alemania.
Errores del gaydar...Alemania... ¿veis por dónde voy? ¿No?. Bueno.

Primavera de 2000.
Hacía ya, por lo menos, un mes que había llegado al pueblo; lo recorría varías veces al día ( del trabajo a casa, a la playa, otra vez al trabajo...), pero mi lentitud para sentirme en un lugar nuevo apenas me permitía reparar en el entorno.
Registraba los detalles básicos para la supervivencia ( librería, súper, trattoria, banco y señales/obstáculos para no hostiarme con la bici) pero los importantes, los pequeños, quedaban fuera.
Hasta ese momento, la imagen que el nombre del pueblito generaba en mi cerebro era la de un ente
vestido con gayumbos chillones, camiseta más chillona aún, y eso que parece ser un pack indisoluble: sandalias de tiras con calcetines.

Y, un día cualquiera, te sorprendes OBSERVANDO todo cuanto sucede. Sin transición, sin detonante aparente, has pasado del ente playero a sentirte parte de ese universo.
No hay vacaciones escolares, y el pueblo está repleto de jubilados ( “ aaay qué lindo, los viejitos de la mano...”) y de...¿lesbianas?:” mira esta...y esas de ahí... y las cuatro de este lado... y TODO ese grupo de allá... estas de aquí también...pues no, estas no, que les están dando piquitos a los maridos... pero ese otro grupito... joé qué rollo bollo es este pueblo pero... ¿todas maduras?¿ todas tan masculinas?.., a ver estas.... ¡¡¡¡ PARA!!!!”.
Tantos años viendo la tele tenían que servir para algo, en un instante desfilan por tu mente todas las imágenes que has visto de atletismo/olimpismo ochentero y te das cuenta que no, que no son todas bollo : tan solo son algo así como las primas de aquellas atletas germanoorientales ( creo que aquí me sobra una “o”, o me falta un guión, o ambas cosas) cuya apariencia física corría, a ritmo de plusmarca, en dirección diametralmente opuesta a lo femenino que sus nombres deberían representar ( bueno, vale, “Ulrike” lo pone crudo, pero sigue siendo nombre de mujer).

Así que, a partir de ese momento, he ahí una mujer ( tú; o sea, yo) a un “ relativiza, nena, relativiza” pegada.
Tan a rajatabla llevas el relativizar, el desterrar clichés y todos los etcéteras similares posibles que, meses después, cuando una casi madurita atractiva y ANDRÓGINA aguanta tu rollazo de consulta en la oficina de turismo sólo para encontrar el momento de guiñarte un ojo, tú piensas “ la pobre, tiene un tick” y te quedas tan ancha.

PD: Juro que el tono de este post ( y el recuerdo de lo que cuenta) debía ser divertido.
Pero, escribiendo sobre las atletas, recordé esto

http://www.dailymotion.com/video/x6pl2v_rda-esteroides-olimpicos-efectos-a_school

y ya no tengo ganas de reir.

Gánate el jubileo.

Trescientos y pico kilómetros andando, paisajes, experiencias, albergues, ampollas (sólo una, pero la madre de todas las ampollas), complicidad y sexo, mucho sexo.
Los cuatro últimos días llevas las botas sin atar porque ya no hay grandes desniveles que requieran
sujeción en los tobillos, un alivio para tus deditos, que se ven así libres de un presión preocupante.
Estáis pasando Lavacolla casi con seis horas de antelación, así que no hará falta dormir en el Monte do Gozo, ¡hoy llegas a Santiago!: reencuentros, marisco,¡lavadora!, alvariño, casco histórico, ¡bragas nuevas!, bañera, y una cama enorme para follar...
Ella que pone velocidad de crucero y te deja medio kilómetro atrás: el cansancio acumulado ha estado a punto de enfangaros en una bronca descomunal,mejor cada una a su ritmo por un rato y espacio para respirar.
En la recta más sencilla de todo el Camino ( “Avenida Estrujempujen” para ti), contemplando el entorno (“fundiéndote”, prefieres pensar) y caminando siguiendo el ritmo de la inercia, los cordones demasiado flojos de tus botas se unen a mitad de un paso para que la inercia gravitatoria te lleve, efectivamente, a fundirte con la tierra del camino.
7o kilos tuyos y ocho de mochila ahí, a lo largo (156 cmtrs.), en lo que tardas en girar sobre ti misma (“coño, qué cómoda la mochila”) varios estrujempujen te rodean, una de ellos te ofrece caramelos ( la pobre; caerse en semejante tontería de recta solo puede deberse, pensaría cualquiera, a un desmayo) sin detener su marcha, mientras que una atractiva y madura española te ayuda a levantarte y pregunta cómo estás mientras retira suavemente los restos de tierra de tu frente.
-Las gafas, no me he roto las gafas, ¿verdad?.
( Si con esta frase no las vuelves locas, es que no hay remedio para ti....).
Para cuando ideas una forma de mantener los cordones tan flojos pero recogidos ELLA, que, por supuesto, marcha ya a casi un kilómetro de semejante espectáculo, llama y te pregunta con un cabreo bastante atacao “DÓNDE ESTÁS???”, y tú, a punto de llorar y deseando que te abracen “ ES que... me he caído...” , y ella “ PERO DÓNDE ESTÁS?????”..
Esa mujer libre, segura, fuerte y quizá cruel, ve llegar un bulto sospechoso cabizbajo y avergonzado, luciendo unas rodillas amarillo-betadine que tan bien combinan con el chubasquero de Renault (¡Alonso campeón!).

2009

2009 fue como esta foto: puro contraste entre jirones y raíces firmes.

Y, al igual que en la foto, no hubo divisoria que partiera simétricamente las luces y las sombras.

¿Para qué gastar energía en tratar de ensamblar como un puzzle piezas que funcionan como placas tectónicas?.

SEÑALES

Daba un tipo de pera pequeña y redonda que en casa empleaban, sobre todo, para hacer compota, y que a mí me gustaba cruda,cuando aún no había madurado del todo y conservaba cierta acidez fresca.

A su sombra, los cuatro primos gastamos horas de pataleos y miedo hasta que nuestros pies de bebé se acostumbraron al tacto de la hierba; jugamos al fútbol ( a penaltis y a " gol-portero"); nos columpiamos ( incluida la versión salvaje de este pasatiempo: cuando de la soga que conformaba el columpio no quedó apenas un trozo, mis primos bajaban a toda la velocidad la cuesta y enfilaban la peral a lomos de MI bicicleta con el único propósito de soltarse en marcha y colgarse); y tuvieron lugar las siestas más antológicas de toda la zona...

Mi abuela, que cumple 86, ya la recuerda enorme.

Así que no es descabellado calcularle doscientos años de historias, ritos, guerra...

El vendaval a principios de 2009 la tumbó para una siesta forzosa y desprotegida, descubriendo unas raíces increíblemente poco pobladas.

Al comunicarme la noticia, un vértigo me recorrió diciendo " algo (malo) va a pasar".